El sillon!

El sillon , llego un dia a casa papa lo trai feliz , lo habia traido de sus recuerdos de casa, fue de su Abuelo, su padre , el solo heredo ese sillon en vida, la Abuela se lo regalo, todo queriamos sentarnos en el , corrimos mi hermanos y yo, al ser la mas chica, me toco a esperar que los grande lo probaran, pero es el sillo de papa! ; deciamos en exclamacion, yo dentro de mi me alegraba , a me tocaria sentarme en el con mi padre, asi fue , me tomaba en sus grandes brazos, sentaba en sus piernas para contarme aquellos viejos cuentos hasta que quedaba rendida, para llevarme a mi cama, pero me agradaba mirarle en aquel sillon, el sillon que habia traido un dia a casa para quedarse para siempre, recuerdo incluso a mi madre gritando, Hijos cuidado , que lo rompe; para decirnos al final dejen que llegue su padre,

Mi padre se levantaba a las 6 de la manyana, y volvia en la tarde , mi madre preparaba todas las tardes el agua caliente , la ropa que mi padre se pondria despues, incluso la comida lista

Payasa!

Si era la Payasa de esa vida de circo que habia a tu alrededor, amaste, quisiste, adoraste la vida, para terminar a sola contigo misma, escuchando esos gritos de todos PAYASA!, si la payasa por no seguir un juego que no era el tuyo,

Baules de Recuerdos!

Aqui estaba en este sontano entre baules , papeles viejos, fotos amarillas, dibujos de mis hijos, cartas , con rosas marchitas, en fin recuerdos, que hacemos con todo ello, estaba haciendo cajas , reduciendo espacio, limpiando los rincones, desempolvando esquinas, aquella casa se me habia hecho grande, los hijos tenian las suyas,  yo me habia quedado en mi soledad con el tiempo la edad me impidia limpiar los rincones, paquita ya no puede , mi vieja paquita , amiga , confidente, las dos solas en aquella casa llena de recuerdos, los de mis antepasados , los de paquita, mis hijos y los mios, me tocaba recogerlo todo con ella ,;Hoy al terminar de desayunar decidir que empezaria por los baules, ese sontano donde papa guardaba sus cosas, asi como el vino que traia de la Bodega del Pueblo , volvia hacer una nena que bajaba a cada rato a ver como su padre aprovechaba la soledad , para hacerme manualidades, de este sotano salio mi primera casa de muneca, la que heredo mi hija, luego mi nieta, en un futuro quizas mi bisnieta , espero que no repitan mi  nombre , para llamarme al final diminutivamente  Karinita! como deteste que me llamara la abuela asi, otras era el abuelo con sus sordera, Cachita! nunca me llamo Karina que no se como se les ocurrio ponernos a 3 generaciones ese nombre? nunca pregunte , en  mis tiempos no se preguntaba , se aceptaba todo, por ello difrute las libertades que difrute con mi hija, ademas de poder entender a mis hijos, fui una madre fuera de serie, lo que me llevo a una separacion, llego la etapa hipiee, y yo difrute de ello, siempre delante de mis padres era la conservadora, pero vivi con mis hijos etapas maravillosas, aunque su padre , siempre peleaba , los conseti, los ame, los quiero aun, pero toda etapa pasa , como pasa el tiempo, ahora me toca volver a hugar en los Baules, votar cosas, incluso pedirles que guarden algo de ellos, son baules de recuerdos, que no se pueden votar en un dia.que se quedan en el Alma para toda una vida.

Entre mis manos cada cosa, a veces un recuerdo aflora, en estos tiempos ya no se guardan los papeles, ni siquiera , una nota, el internet lo lleva todo, copiare algunas cosas, las guardare en mis archivos, espero que un dia mis antepasados difruten de ella, como los versos que he escrito, poemas, mis cartas a un amor  tardio, aquellas notas que escribia en mis viajes, rio me recuerda a mis amigas diciendome que hiciera un libro, siempre lo tome como locura, debo aprovechar mis ultimos suspiro de tiempos para hacerlo?  debo suspirar en cada cosas que toque, lea, viva en estos recuerdos? paquita me llama; siempre lo hace cuando no me encuentra,mi querida amiga, ya voy le digo; pero yo anhelo estar aqui envuelta entre recuerdos , momentos, aun huele a tabaco , como papa adoraba fumar a escondidas, nunca se ira de estas paredes su perfume; me levanto despacio , buscando en un rincon aquella vieja botella de Ron, ahi estaba en sus escondite, le queda un sorbo, rio recordando como me hacia ser su complice, cuanto me consentiste padre mio, cuanto llore cuando te fuiste, me dejaste huerfana de por vida, cuantos cosas ocultaste de mi juventud, ahora conservo las fotos, incluso esas amarilla que me tiraba siempre con su vieja maquina leyca, aquella que compro en aquellos tiempos donde era impensable por lo cara que eran esas cosas, pero el ahorro para tener su primera camara , como el auto, la maquina de coser de mi madre, el collar de perlas que tubo mi madre , que yo ahora me pongo cada vez que salgo, asi como mi cadena de oro, la medalla de la virgen, en fin Papa fue el papa noel de la casa, mientras el abuelo tiraba la casa por la ventana; El Abuelo que no pudo ententeder que perdio todo en un dia por que llego la republica, luego como dijo los rojos, despues los azules, mas tarde los negros como me explicaba papa, asi todo vivio llevando y sacando las joyas de la familia al monte de Piedad cuando le hacia falta dinero; hasta que papa dijo un dia basta , cogio las riendas de la casa, puso al abuelo en el sillon ,le quito la joyas, su ilusion de volver hacer quie habia sido, a veces lo mandaba al cafe con 5 duros para que tomara su licor , pero dijo Basta, papa dijo Basta por todos , por mi abuela que sufria, mi madre que no sabia como decirle a su padre basta , ese dia mi madre , la abuela , la Tia Pepa se pusieron del lado de papa, mis hermanos corrieron a sus dormitorio porque nuestro Padre habia dado su un nuevo lugar a nuestro abuelo, pelion, descontento con todo, sus tiempos se pararon un dia,el dia que no entendio porque ya no le quedaba nada, se paro el tiempo, como se paro su corazon haciendo su siesta, todos lloramos, la abuela la primera, mi madre dejo saltar las lagrimas , pero nada impidio que nosotros los ninos de la casa no entedieramos las cosas como tal, se fue el abuelo que era un tragon , despues de comer su plato preferido judias Blancas con patita de cerdo.Pobre Abuelo!
Baules de recuerdos, cosas que pasan por mi mente, mi familia lo es todo, pero mis padre fueron los mejores, me educaron, me consintieron, me dieron felicidad; perdonaron en su momento mis cosas, incluso me apoyaron cuando decidi separarme, fui la rompe normas de familia, me protejieron cuando mis hermanos me acusaron de ser una alocada , un dovorcio!, nunca permitieron que nadie hablara de mi, me divorcie , me dedique a mis hijos;si tube amores nadie supo nada, ni de mis viajes, cuanto sufrieron con mis cosas , pero aun asi hasta el dia que me vieron en aquel cafe , sentada con aquel amor tardio, disimularon ,callaron, ignoraron ese encuentro, no dijeron nada, ahora miro las fotos, los entendi, nos entendimos, pero como siempre fui la protejida, cuanto lloramos juntos, papa marcho dejo un vacio en mi,se fue en silencio, dijo Buenas noches a todos, durmio para siemore, me dedique a mis hijos , a mi madre, la abuela nos habia dejado hacia un tiempo, se fue como fue siempre silenciosa, la tia la cuidamos todos , me toco los enfermos , los mayores, uno a uno se fueron , los hijos tambien , hasta que un dia Paquita y yo nos dimos cuenta que estabamos ;solas, habia casado a mis tres hijos, vivian en sus casa, la casa es grande , muy grande , decian todos, 3 generaciones juntas era hora de dejar los recuerdos , tomar mis maletas , mi querida Paquita, empezar de cero,compre el apartamento en la Playa cuando mama aun vivia, alli queria vivir a nuestras edades, pero decididamente , quiero vivir mis anos, rodeada de mis cosas, Paquita que debo cuidar, dejare estos baules de los recuerdos tras de mi, solo me llevare conmigo lo bello , las fotos, cartas viejas y la vieja botella de Ron de mi padre, para beberme un dia a solas el ultimo trago, ese trago que dejo mi padre para mi , para que no olvide en los baules de mis Recuerdos quizas, su persona, la familia que me dieron , a la que quiero, asi como las rosas marchitas que me llevan al recuerdo, a mis Baules de recuerdo de los que no me arrepiento.

Tu mundo!

Me muestras ese mundo tuyo, sin preguntarme cual sera el mio, tu egoismo me ciega, pero lentamente llena mis vientres de mariposas inquietas olvidadas con el tiempo, estas lejos; maldita cercania de tu piel a la mia que provocan deseos, ganas retenidas, mas si tus palabras  llenan mis sentidos, me describes un mundo amor , tu mundo vivido  que no puede compartir  contigo; envidio hasta la comadrona que ayudo a tu bendita  madre a traerte al mundo, a ese rayo atrevido que  que bautizo tu frente, las manos que te lavaron; cuanto me hubiera querido ser esa nodriza de quien  comentas,  con pechos llenos de leche amamantandote, tengo celo hasta de los besos de tus santa Abuela, tus anedotas llenas de ti, viajando contigo de la mano, la mujer que poseiste la primera vez, malditos celos a ese mundo que no fue el mio, pero que me haces complices contigo, maldigo en mi silencio el no haberte conocido antes, porque no tenemos 20 anos menos; Tu  corres detras de mi por ese mar , playas que me dibujan tus palabras y  que no he vivido, cuanto quisiera sentirme amada entre tus brazos en la calidas aguas que tu y yo a solas, en este instante!, porque es injusta la vida que vivimos? Es tu mundo, yo irrumpiendo en el como una atrevida colegiala pisando un medio siglo de vida , queriendo amar como una adolecente, cuando envido los bellos anos de mi hija.

Es tu mundo relatado,  el mio se quedo vacio,  anhelo rozar tu mano, tierna, cuidada , con mis  rudas manos de trabajar duramente, hasta encontrar mi sitio, pero siempre tube asi las manos, desde que naci , fueron rudas como las de un trabajador, eso que mi madre  las llenaba de crema a  mis manos de nena, nunca seran   como las tuyas, tiernas, sensibles bien cuidadas ; me encantaria cerrar tu labios cuando hablas me digo; pero el respeto es escucharte ,viajar un momento contigo en la anecdota para sentirte en un suspiro,esos suspiros a quien tenia guardado, olvidados me digo ,  un dia deje de sentir mejor dicho todo la belleza que puede encerrar el amar locamente, como si al no poder hacerlo ese dia rompiera el encanto de una lluvia que cae ante nuestras ventanas, tu lejos; yo cerca de tu aliento  es que no lo notas?

Nuestras vidas cruzada en unos segundo sabiendo  todo lo tuyo, escuchandote , callada, silenciosa, ( has silenciado con tu presencia  todo mi mundo, como la Paz que resalta de tus ojos cansados)mientras tu pareces leer mis ojos, ciegos los tuyos, amigo, por no ver que la dulzura, celos, locura, sentimientos que resaltan,  el no poder atrapar estos segundo, que nos da esta vida; para yo ingenua mujer, con alma de nina  quiera pertenecer a ese mundo que nunda podria ser mio, ay! tu mundo , el mio cruzados por un momento como ese tango que tararea mi mente , mientras tu amigo mio, me llenas de tu mundo que hubiera querido tenerlo en otros tiempos  un centimo de segundo ; el solo., si tu Mundo atandome el mio!


Uno busca lleno de esperanzas
el camino que los sueños
prometieron a sus ansias...

Sabe que la lucha es cruel
y es mucha pero lucha y se desangra
por la fe que lo empecina.

Uno va arrastrándose entre espinas
y en su afán de dar su amor
sufre y se destroza hasta entender,
que uno se ha quedao sin corazón...

Precio de castigo que uno entrega
por un beso que no llega
o un amor que lo engaño.
Vacío ya de amar y de llorar
tanta traición.

Si yo tuviera el corazón,
el corazón que di.
Si yo pudiera como ayer
querer sin presentir.
Es posible que a tus ojos que me gritan su cariño
los cerrara con mis besos.

Sin pensar que eran como esos
otros ojos, los perversos,
los que hundieron mi vivir.

Si yo tuviera el corazón,
el mismo que perdí...
Si olvidara a la que ayer
lo destrozo, y pudiera amarte,
me abrazaría a tu ilusión
para llorar tu amor.

Pero Dios te puso en mi camino
sin pensar que ya es muy tarde
y no sabré como quererte...

Déjame que llore
como aquel que sufre en vida
la tortura de llorar su propia muerte.

Pura como sos habrías salvado
mi esperanza con tu amor.
Uno esta tan solo en su dolor,
Uno esta tan ciego en su penar.

Pero un frío cruel
que es peor que el odio,
punto muerto de las almas,
tumba horrenda de mi amor,
maldijo para siempre y me robo
toda ilusión..

The Meger!

The corkscrew is more than just a simple object. It is a steel spiral that bares the liquid soul of a bottle of wine.
Every wine, like each person, has its own personality.
These artists have made, in their own artistic language, a pictorial representation of the corkscrew, uncovering in the process
that goes beyond its mere function.

The Corkscrew Project

Asi eres tu!

Te levantas a dias, otros duermes, ilusiones que rompen tu despertar, estas en un rincon , hundida en tu pasado, no puedes avanzar, quien eres? te preguntas diariamente, dejando que tus lagrimas salten a la menor voz alta que oyes, pero nadie se ha dado cuenta!; estas en ese hueco, unos les llaman depresion otros problemas de personalidad, hay quien te da aspectos medicos, pero nadie , nadie se ha dado cuenta, que en realidad tu no quieres seguir esta vida de si o no, compromisos , trabajo, el diario de recoger detras de otros, de hacer la comida, de no poder ver a nadie feliz, todo es igual, la monotomia; se pude hacer un diario ,un recuento del dia no hay nada nuevo, ni la risas que desbordan tus labios para demostrar a todos que eres Feliz , una felicidad finjida a diario, cuando puedes tener tu soledad te arropas a ella , atas tu alma, pidiendo en silencio, Paz!; ya no te gusta mirar fotos del pasado, no quieres ni mirar las instantaneas de la vida que a veces la soledad trae a tu mente, porque lloras aun ese amor que un dia conociste, ay! se te fue de la manos.

Como pasa el tiempo?

Eres asi , triste, llorona, llena de una melancolia que nadie ve , porque siempre ries ante todos, quien eres ? preguntaron un dia?, buscaste entre tantas gente quien lo habia preguntado, alli conociste lo mejor vivido en tu vida, pero eras lo que eras estabas atada a una familia, no era hora de sonar, sentiste que valia la pena vivir a tu edad una aventura loca, pero solo reiste, como siempre hacias, perdiendote en busca de un rincon donde estar con tu soledad;pero fue imposible escapar del sentimiento que nacia, te estaban buscandote, tu silencio habia llamado el interes de la persona, dos almas, un par de ojos, una mirada que desnudaba tu cuerpo abriendote toda ante su mirada, te llamarom los deseos de desear,amar, por un momento te sentiste la princesa del baile, al fin llego el principe que siempre decia llegar, te preguntaste, existe? tu vientre se lleno de mariposas , que era aquello? que te pasabas? que era aquel calor que ponia tus mejillas rojas?, ademas de sentir un calor en todo el cuerpo,una cosquilla invandia tu cuerpo, porque perdias el control? aquello como se llamaba?


Aquello era el amor, solo esa fue la respuesta, Asi fuiste, eres, perdiste un dia la pena, la verguenza , el que diran , abriste el corazon de una manera que no habias conocido , te dejaste amar, ese tiempo fue el de las mentiras, a quien no contaste que solo estabas muy ocupada, inventaste horas extras, incluso viajes de amigas, cuantos perdiste en el camino, viviste hasta el final de lo que no tubo mas que esos momentos, no dejaron terminarlos, se apagaron las llamadas, te quedaste encerrada en la palabras no volvera!, hasta cuando te dijo un amigo en comun, se fue, se ha ido, fue una pena , no pudimos avisarte, alli parada delante de todos, aguantando un grito de dolor que te habia partido en dos el alma, tus lagrimas golpeaban tus ojos no permitiste que nadie supiera, que era tanto el amor que le tenias, que no podias gritarlo, saliste del lugar apoyandote en una pared para no caer, mientras deseabas huir pero estaban todos, los amigos comunes, tu familia, nadie sabia nada, escuchaste los pesames de unos y otros , todos hablaron de como era El, incluso alguna que otra critica, mordiste tus labios hasta sangrar para no mandar a callar a todos, asi todo reiste como has hecho siempre reir ante el dolor, te educaron asi; No se puede mostrar los sentimientos hija!, o aquellas palabras de soberbia de tu Abuela ; rie , rie , no te quiero ver llorar, si lloras te castigamos,!; en tus adentros recordaste que ni la caida de la bicicleta , ni cuando te caiste dandote un golpe fuerte te permitieron llorar, en tus raices no se podia permitir llorar, no se lloraban ni los muertos ni los vivos!

Se fue , marcho el amor, tu lo guardaste en ti, solo te quedan sus cartas amarillas, las rosas marchitas en tus libros, su perfume, ese olor en tu cuerpo , ademas de correr en cada perfumeria buscando el perfume que el siempre uso;a partir de su adios , partida , te dedicaste para lo que te educaron, madre, esposa, ama de casa, trabajadora, hermana, hija, no dejaste tiempo para dolor, cayendo en ti , sumida en ese hueco que la vida te habia dado, fiestas, encuentros , comidas, que sigues viviendo , donde nadie se da cuenta que estas hundida, eres tu!, Asi lo eres! La que no entiende, la que nacio para mostrar a todos una risa, pero dentro de ti esta el mundo Roto, tan roto que ni la Risa de tus hijos te hace Feliz!

Asi todo cuando escuchas , que te dice esa Voz tierna ; Mama ven vamos a Jugar! les mira a sus ojos esos ojos que te recuerdan los de el, acaricias su cabello ,corres a jugar con ese hijo que es lo unico que te saca de ese mundo tuyo hundido, para que ese que comparte tu vida no se halla dado cuenta que tu eres no eras Asi, si no que Asi te hicieron !

Y te vas!

El viento huele a manzana, en mi tristeza escucho lejano el grito; Y Te vas!; si me fui sola , con apenas nada despues de mas de 25 anos juntos, cerre la puerta detras de mi , aqui estoy sentada en mi nueva casa, amueblada a mi gusto, escuchando la musica que me gusta, comiendo lo que me apetece, levantandome a la hora que quiero, sin quien nadie me exija, solo este gato y yo, que es lo unico que me acuerda a veces que tube otra vida, no me lleve ni fotos, el album de la vida si me lo traje, recuerdos , emociones, tristezas, vivo en la comodidad que me permite la vida, a veces solo me digo , como aguante tanto!, me recrea el cuadro que refleja cada dia desde mi ventana, la vecina que a veces me saluda en la puerta, el cartero que me trae una carta, facturas o una postal de lo unico que nos une, los hijos, de vez cuando juego a las cartas o al bingo con las amigas, o me hundo en la lectura, como no aprendi a tejer, eso que mi madre me lo repetia, ya no se lo que es amor, y si amor lo conoci creo que confundi mi reloj biologico con el amor, me marche, comenze una nueva vida, aun escuchando la voz energica de mi pasado diciendi que Volveria!

El tiempo ha pasado, me acomode a mi gusto, miro adelante, si escucho algunas veces como algunos amigos comunes me llaman egoista, de vez en cuando siento la voz tierna de mis hijos al telefono que les falto , pero que me quieren, a veces rio cuando me llama algun conocido y me dicen que no me entiende, aun con el tiempo les grito soy libre, prometi amarme mas , todas los dias cuando miro a mi alrededor , doy gracias a esta fuerza mia de seguir; La navidades intentamos ser amigos todos, me toca reunir a todos, hay quien aun se lame las heridas que no intente hacer, si hablamos por algun motivo, solo le digo que siempre seremos buenos amigos, despues de todas la ofensas, ahora llenamos de flores la vida; cuando me aburro, me marcho de viaje con mochila en mano,la soledad amiga mia de siempre, un viejo libro, haciendo caminos, entre trenes , aviones; me obseciona poder llevarme todo lo que adoro incluso mi gato,aquella flor que me regalo un poeta, o ese vieja cartulina con mi cara pintada en miniatura que me hicieron en Roma aquel artista que no conoci , me beso la mano, llamandome Felicidad!, me quede mirando el paisaje apena tome atencion de su cara, sabia que para amar es tarde,habia cerrado la puertas a amar.

Todo Cambia, incluso los arboles que aprecio desde mi ventana, o cuando me desnudo en mi terraza dejando que el sol me sirva de vestido, me da todo igual , soy una mujer de cierta edad donde nadie mira si estoy deformada, ya no presumo , a veces me digo para que ? me llenan los momentos, los recuerdo felices ,esas huidas para poder respirar, la ciudad, mis pies en el mar,hacer castillos de arenas con los nietos, las figuras que adorna mi habitacion, el ultimo libro que lei, escuchar mi musica,bailar a solas, saltar de alegria si gano el bingo; aprendi a refugiarme en mi gato , en el unico que me devuelve con el mismo amor lo que le doy, acurrucandose a mi lado.

Y te vas,!

como se van los segundo, te marchas acurrucando el pasado en un lugar llamado olvido, limpiando la ultima lagrima que escapa al darte el viento en la cara, volteas la mirada hacia atras , sientes que la pena queda alli sola, ya no la arrasta como cadenas, no pesa en tu alma nada, esta libre, y respira ese olor a manzana que sientes todos los dias a despertar sola en tu cama...

El abuelo!

Entre mis anecdotas de la vida, hoy me he levantado recordando al abuelo, aquel hombre grande de pelo blanco que me llevaba siempre con el, sus cuentos eran maravillosos, a veces le escuchaba tan atenta que no oia a mi madre decir ; hija tienes que comer?, pero habia una que prego mi vida, cuando llego a Cuba, el me contaba que su padre un viejo militar fue mandado a Cuba con su Familia a finales del siglo 19, su padre venia de una estirpe militar muy vieja , y el era apenas un chiquillo, su hermana que tambien era una nena , tubieron que marchar de sus Norte querido, Asturias, llegaron ,su padre tomo la Capitania de Matanza, mientras ellos cuidados por nodriza, asi como su madre que se dedicaba por entero a su educacion, el fue siempre Rebelde, cuando su padre creyo que debia partir a una Academia Militar el dijo que No sumandose a la Columna occidental de los llamados Mambises, su padre y su madre mayores ya , una hermana que terminaria monja, quedaron en aquella ciudad, mientras el creia ir a una aventura, era un adolecente, no duro mucho la aventura, regreso a tiempo para ver morir sus padres , mientras se quedaba a cargo de aquella casa solariega que su padre habia comprado, mas algunos negros libres que cuidaban de todo, asi como trabajaban, pero el tenia una idea, venderlo todo , buscar otros lugares por eso se vendio todo, cogio su hermana , y decidieron irse a la parte mas oriental de Cuba, llegando a Holguin donde conocio a mi abuela, la abuela era hija de un carpintero , Gallego casado con una mulata , hermosa mujer la Abuela, que se enamoro del abuelo , el compro casa cerca, acomodo a su hermana con ellos, mi abuela criada de la mejor manera, de aquellos tiempos se caso, a principios de siglo con aquel hermoso hombres como el decia a veces , era presumido el abuelo, asi empezo con sus cosas manuales , aprendio de mi bisabuelo la carpinteria asi como evanista, se hizo el mejor, el mas codiciado, construyo iglesias, casa, incluso asi su propia economia, mientras la abuela paria un hijo tras de otro, el abuelo enamorado de las mujeres no habia una bella mujer que no codiciara, mi abuela aguanto muchos tiempo esa situacion, hasta que llegaron a casa unos antiguos esclavos de su padre, que traian a una bella hija esta entro en la casa cuidando a los hijos, asi mi abuela tendria mas tiempo para ayudarle en otras cosas, el abuelo viajaba, a veces llegaba hasta la Habana por encargos, ect, asi compro su primera casa alli, asi como varias , las alquilaba , o remodelaba, el decia que no habia crisis, que se inventaban, los hijos los educo en distintos oficios, carpinteria, de capataz de en el Central azucarero , en la tabaqueria de jefe, las hijas en casa, ayudando a la madre, asi conoci a mis tias, Nena y Adela, se casaron, o mejor dicho las caso el abuelo para que no les faltara nada, mientras los hijos se casaron segun se hacian independiente.

Ay Abuelo cuando me encantaba peinarte, hasta dejar tu pelo blanco liso, me subia a tus piernas, o tomaba una silla para alcanzarte, cuando corria a tus brazos de alegria, gritaba llego el abuelo, llego! , mis hermanos corrian igual, tus nos abrazabas a todos,dandonos caramelos, algun regalo, ono hacias juguetes de maderas, para mi decirme mi nena, mi nena! entre tantos nietos conmigo compartias los cuentos , ademas de ver como deseaba escucharte, asi me llevabas a tus viejas casa de visitas, alli saludabas a tus inquilinos, que ya le habias dado su propiedad mientras alguna de esas mujeres te besaba, siempre me decias, fueron mis mejores inquilinas, yo no entendia para luego comentarme mi madre, o la abuela tus historias, fui creciendo entre las peleas de la abuela , de verdad no habia quien la soportara podia quererte con esa locura de abuela, para luego mostrarse severa, incluso injusta con todos, la Abuela fue una mujer marcada por una sociedad donde la mujer muy poco podia decir, el Hombre tenia todas las libertades, ella solo amo a un hombre, despues del el no conocio nada, quedo marcada por el abandono del abuelo cuando un dia se marcho con aquella muchacha que le ayudaba con la cria de sus hijos, dejandola con la casa, la finca, y aquella carpinteria, pasaron necesidades, pero el abuelo se enamoro de aquella mulata hermosa, que no conoci, pues murio de parto, con ella compartio 12 anos, y 11 hijos, murio de parto dejando a los hijos huerfanos, el abuelo se resigno regreso a mi abuela que le ayudo a criarlos a todos, 21 hijos, cuando nos reuniamos todos, nos necesitabamos invitar a nadie, entre hijos y nietos que pasabamos en aquella casa de campo que gracias a su manera de llevar los negocios salvo de las Reforma Urbana, asi pudieron tener todos sus hijos una casa, mi padre marcho a la Habana con mi madre , salvando asi aquella casa que termino de hacer unos dias ante que llegara la Revolucion, asi pudiendo tener nosotros nuestra hermosa amplia casa, donde todos teniamos nuestro sitio, cuando la edi

fico penso en aquella vieja casa de sus abuelos que tenian en Sevilla, se acordo de su infancia, grandes ventanales, y un patio amplio hermoso donde todas la habitaciones daban , el siempre viajaba a la Habana en mayo para regresar a Holguin en Verano llevandonos a todos para reunirnos con el y la abuela.

Pero hay una anedocta de las que mas me acuerdo, y fue asi, cuando el Regreso de la guerra del 95 su padre estaba enfermo, su madre llena de achaques , con esa ansiedad de regresar a su Asturia querida, tenia unos 10 negros con sus familia que trabajaban en la Huerta, despues de dejar de ser militar , se dedico a la vaqueria asi como a la Plantacion de vegetales, arroz, frutas, no le iba mal, al lado habia hecho un taller, como se le daba bien lo de arreglar muebles, asi como repararlos, les mostraba aquellos negros que un dia fueron esclavos un oficio, asi todos aprendian algo de el, aquella gente le queria, pero ya a finales de la guerra de Independencia el padre de mi abuelo que habia dejado de ser militar, pero que escuchaba las noticias, que habian capitulado, le dijo dando un grito a mi abuelo;" pero Miguel que hacemos con los negro? me comento mi abuelo, que no supo que decir, pero al preguntar porque decia eso,su padre dijo; Hijo que no podemos dejar a los negros! nos los llevamos a Asturias, riendose le contesto Padre que se mueren de Frio! ; mientras su padre decia, Hijo que no se mueren! que se ,,moriran aqui si les dejamos, el que se murio fue su padre un mes despues no desperto, un tiempo despues su madre, decidiendo quedarse para siempre en la Tierra que le acogio de nino.

Adios !

Al fin me repiten todos; ha descansado, pero yo callo, saltan mis lagrimas , me digo tenia que ser? siempre la misma pregunta porque, pero esos porque no tienen respuestas, y lloras , lloras, no dejas de llorar, te has marchado, como decirte Adios,? como hacerte llegar mi Adios?, pero ante todo amiga, no olvidare nuestras caminatas, conversaciones, risas, incluso cuando te daba la comida,o te decia energicamente tienes que beber, tu mundo en el Alzheimer te llevo, a olvidar caras, voces, pero la mia no, cuando pasabamos un par de dias sin vernos, me llamabas, y si nos encontrabamos salias a mi encuentro con esa risa feliz!

Ahora me dejas aqui destrozada yo que me dije estar preparada, como ves, no lo estoy , no lo estare nunca, no aceptare que marches aunque digan todos que fue lo mejor, te despido al menos escribiendote unas letras, a ti que me pintabas cuadros llenos de Flores que cuelgan en mi paredes,te digo Adios querida amiga, espero volvernos a encontrar alli reiremos juntas...gracias por haberme dado tanto!

Ella!

Todo se le envuelve en su mente , la rodea tantas cosas, recuerdos , momentos vividos, delante de, esa gaveta esta para ella la vida, entre fotos, cartas, poesias escritas, se ha decidido a organizarla, solo teme llorar,ha llorado tanto, no quiere sentir ese dolor en el alma que dejan los recuerdos Felices, cuando pasan a ser recuerdos, momentos, se dice; calla paa recordar quien es, quien fue, que quedo de ella, Nacio hace mas de medio siglo, en una familia unida, catolica, con prejuicios, donde su madre se refugiaba en tejer, hablar con las amigas,hacer de anfitriona, dirigir la casa, cuidar de los hijos, para terminar su vejez sola, como ella empezaba a sentir, 4 hermanos que de una manera y otra fueron dejando la casa, le toco a ella la chica, la nena de la casa estar al lado de su madre, colegios de monjas, no la dejaron hacer carrera, eso es de chicos, decia el Padre energico,; la madre sumisa solo repetia nacimos para ello , la familia, en la escuela se sintio libre, en el internado parecio un pajaro con sus alas rotas, dejando en sus diarios las penas, los habia guardado uno a uno, cada uno era una etapa de su infancia, adolecensia, madurez , ahora queria terminarlo con su vejez.

Cuando era una nena, paso los mejores tiempos su padre la adoraba, le dio todos los gusto, le contaba cuentos, incluso a veces hablaba de el, cuando paso a la adolecensia el padre Cambio, y su madre se volvio una celosa, si queria ir a casa de una amiga, tenia que pedirlo, hasta llorar, las jovenes deben aprender al lado de su madre : repetia el padre, mas aquellas vacaciones en casa de la tia Paca, la hermana de su padre, solterona, rebelde, eran las mas felices, alli podia leer, cantar , bailar, hasta sentir ese primer amor que florece en unas vacaciones, hasta que el Padre decidio que iria mas, cuantas prohibiciones! se dijo y escribio en su diario cuanto detestaba a todos, rebeldia, decia la Tia Paca , tiene mi genes, ellos me doblegaron con encierros, hasta que la sociedad que vivia le hizo cambiar, decidio estudiar hasta terminar el bachillerato, cuando la maestra dijo que seria una buena Abogada le negaron el derecho a mas, sus hermanos estudiarian, Ella se dedicaria a casarse, tener hijos , a la casa, aprendio a tejer, cocinar, a dirigir una casa, a escondidas escribia, leia libros prohibido, con una amiga se iban las tardes a cafe , donde se reunian los poetas y musicos, cuantas veces fue el museo la mejor justificacion para ir a escucharles, o simplemente el Cine que era uno de sus lugares favoritos.

Llego esa Edad de casarse ,ella se nego a ello, la decian que terminaria soltera, seria como su Tia Paca , una solterona rebelde se decia, en realidad la tia Paca vivia mas libre que nadie en la casa de sus padres , sola, pintando, escribiendo, de vez en cuando un amante, amores platonicos, pero sin compromiso alguno le decia, ella siempre quiso ser como la Tia Paca, aun mas cuando le prohibieron ir, aun no sabia porque habia sido, nunca le dijeron el motivo, solo la veia las navidades, aun asi esos dias eran ellas dos confidentes, no le negaban salir con ella, recorrian toda la ciudad, los cafes, museos, galerias, teatros,la tia PAca preparaba un programa en la que todos difrutaban, para oir a su madre , luego hablar con su padre; Tu hermana no le da un buen ejemplo a la nena, la llamo nena su madre siempre incluso estando casada, el dia que murio la tia Paca, lloro, lloro hasta que le dolieran los ojos, porque se habia ido, quien se la llevo? pero aquella maldita enfermedad se la llevo, pidiendo a todos que no fuera a verla el Cura del pueblo, se queria llevar los Pecados, sus pecados de recuerdos Felices, vi llorar a mi padre, incluso a mi madre que no la acepto nunca, se fue la Tia Paca aquella primavera en la que conoci a Juan, a mi se me habia ido con ella la Rebeldia, las ganas de luchar por mis derechos de mujer, creo que le complacio a mi madre cuando empeze a noviar con Juan el hijo del socio de mi padre.

Que equivocacion mas grande,se decia; como pude escoger a Juan,? inutil, mal amante, incluso Padre, como pudo darle a sus hijos aquel padre, aburrido, poco familiar, pero ella ansiaba de salir de casa de sus padre, de esa casa que se le hacia cada vez mas grande pues sus hermanos ya se iban marchando, se caso , mejor dicho la casaron, despues se dio cuenta que ella era el bote para seguir en aquella sociedad de negocios, Juan fue parte de aquel teatro, nunca la quiso, ella lo sentia con cada roce que era dolor en su cuerpo, tubo los hijos como exigidos, se volco en ellos , un dia dejo la Habitacion donde dormia, no soportaba sus ronquidos, su olor , incluso ese Buenas noches, el beso lo habian dejado hacia tiempo, pero cada vez que el exigia penetrarla, ella se hacia maquina, terminando vomitando, le decia este estomago mio, hasta que no pudo mas , le nego hasta eso, dejo que el tubiera amantes, de cara a todos eran la pareja perfecta, se dedico a los hijos, a sus diarios, a viajes , incluso a escapar con los hijos a la Playa, Como , como? se preguntaba, al menos la Tia Paca le habia dejado la casa de los abuelos alli se refugiaba, cada oportunidad que tenia se marchaba al Pueblo de sus Abuelos, alli todos le querian, hasta la chica que la ayudaba alli, era su confidente, Juan nunca quiso ir con ella al pueblo, siempre pedia que vendiera la casa, y las tierras, ella no acepto, no dejo que le tocara lo unico que le unia a sus abuelos y a la Tia Paca, cuantas veces Manolo le daba alegria trayendole las frutas del huerto, asi como el aceite de los olivos que habia sembrando sus bisabuelos y abuelos, eran su alegria caminar por el campo, oler el jazmin, recoger de su huerto los tomates, incluso poder darles a sus hijos los gusto, un gato, el perro, los conejos que el viejo Manolo criaba, aquellos cerdos que cada ano se preparaban parsa la matanza, la vaca, los corderos que Manolo decia que daba su dinero, le gusto el campo, Manolo era quien cuidaba todo, vivia en una casa vieja que habia arreglado con amor con su esposa, sus hijos ya crecido venian de vez en cuando al pueblo,cuando volvian todo florecia aquel pueblito de la Mancha, los viejos son sus nietos mostrandole sus belleza, los jovenes en en unico cafe del pueblo reunidos, hablando, con guitarra en mano, las madres con sus hijos al parque, y los mayores cuidando que toda esa manada no saliera del camino, ella difrutaba con las mujeres, entre conversaciones, cafe, intercambiando revista, su tiempo como una mas, no la diferenciaba alli era ella libre, como un pajaro, hasta que tenia que volver a la Ciudad, ese dia estaba triste, melancolica, Manolo le daba huevos fresco, aceite, verduras del huerto, los hijos al igual que ella sentian el peso del regreso, cada vez se decia, hablare con Juan, quiero vivir aqui con mis hijos, pero llegaba , se sumia en un silencio, intercambiaban palabras cortas, cenaban todos juntos, el se marchaba a su habitacion, ella acostaba a los hijos,tomaba un libro , y se envolvia en el desban en su manta , bajo la luz de la lampara leia otro libro mas.

Aquella vez que decidio no regresar ya sus hijos eran adolecentes, la hija estudiaba internada , su hijo hacia tiempo que se habia ido a vivir solo, esas vacaciones, ellos le dijeron, Mama no regreses papa no se dara cuenta" ; tomo la palabra llamo a Juan, y tomo la desicion en 2 minutos que viviria en el campo hasta navidad, si el queria podia venir, el no dijo nada, callo, para luego decir no es mala idea, colgo, no hablo con nadie, esperando que Juan al menos llamara, habia aceptado callado, como siempre el que no volveria a casa, no le importaba, en ese momento se sintio libre, muy libre , tan libre, abrio una botella de champan , brindo por la Tia Paca, se puso a escribir toda la noche en su diario, al otro dia cuando sus hijos notaron que su madre estaba feliz , feliz plenamente, ellos se sintieron igual, libres, su madre era una mujer independiente, su abuelo se encargo de no dejarla sin nada, sus hermanos llevaban el negocio con Juan, ella recibia todos los meses dinero, no tenia que pedirle nada a Juan, si no mantener de cara a la Sociedad que les rodea un matrimonio unido, algo triste porque hasta los amigos se habian dado cuenta aquello estaba en face final , el unico que no lo notaba era Juan, Al fin era Libre, difrutaba de una Libertad a sus 40 y pico.


Esto es parte de el libro que escribire... Por Ada Maria de Boer

Estaba allí -

Estaba allí, sentada, envuelta en sí misma. El tiempo pasa, solo queda ese gato que arrulla a su lado, algún que otro suspiro que nace cuando se pone a pensar en el pasado; solo escucha su risa, de vez en cuando el teléfono que suena esporádicamente, con la pregunta: estás bien mamá? o, que haces? ¡Como ha pasado el tiempo!; revisa sus arrugas de vez en cuando delante de un espejo y se pone de enfado cuando escucha esa voz dulce, inquieta, que la saca de sí para decirle: abuelita vienes a jugar? El día es siempre igual, alguna amiga que ver, un cuadro que mirar y de vez en cuando coge las maletas y se va a descubrir lo que no ha descubierto para perderse en un museo; otras viaja sin saber a dónde, buscando el recuerdo, atrapando otros momentos, pero vivir por ver la belleza que nace de unos colores; otras,dentro de sí, se dice ¡en mi se perdieron tantas cosas!; otras escucha la voz de quien amó, que le dice, ¡tu no debías morirte!. Pero el recuerdo la invade, y debajo de sus gafas oscuras nace una lagrima, porque sigue enamorada de los días grises, lluviosos. Otras camina por la orilla del mar con los pies descalzos; otras de buscar talento, a veces se dice tengo ganas de estudiar, algunas, el tiempo se hace insoportable. Al fin aprendió a tejer, y se lee un libro en dos días, cuida su jardín, dos días a las semanas se pierde en la campo de golf , con su palo queriendo descargar toda la rabia detrás de una pelota; una hora de bicicleta al día, para mantenerse en forma, aunque sus problemas de huesos aumentan cada vez mas. En la semana hay días que la envuelven los nietos, llenan de risas la casa, desordenan todo, y ella disfruta de ese momentos, para luego sentirse enfadada consigo.
Cuando se quedó sola, se dijo que viviría; pero era tarde para vivir, porque ya se había hecho mayor. Le dijo a su cuerpo que no volvería amar; pero hacia tanto tiempo que lo había dejado de hacer, se dijo tantas cosas, enterró con el amor todo, hasta los poemas escritos, el verso roto que nació del dolor, se había quedado sola. Los hijos crecidos entre su propia familia, escuchando como se decidía de su vida, hasta que dijo enérgicamente: ¡yo quiero decidir!. Lo que todo el mundo esperaba; siempre fue la jefa, su esposo siempre dijo a todo SI, y cuando salía un NO callaban, porque algo pasaba. Ella había aprendido con la vida a amar la soledad. De dos amores que compartió, cuando amó de verdad, la familia le negó la vida, el tiempo, la edad, el momento y decir que quería vivir. Siguió la monotonía, la familia, la casa, el trabajo, y se refugió en el arte; colecciona aún cuadros, ayuda a artistas. Viajar era su refugio, y nadie entendió como siempre andaba entre aviones, trenes, ciudades, se sintió como descubridora de viejos y nuevos mundos; así mató el amor, aprendió a amar otras cosas, viejos edificios. La música era su refugio, así como aprendió a no perderse un festival de música clásica; lloraba escuchando a Verdi, Mozart, o simplemente un viejo bolero, como el son que a veces escucho de nana de su madre; como pasaba el tiempo, esta tarde estaba envuelta en su manta sentada delante de la ventana, pensando el aquel amor, el amor completo que conoció de casada, pero que no pudo amar a plenitud porque era pecado; cuando ella nunca le importo el pecado, siempre vivió a su manera, sigue haciéndolo con sus canas y arrugas, de vez en cuando escucha a sus hijos; ¡madre que ya eres muy mayor!; en esos momentos calla para no herir, acepta que ya llego la maldita vejez pero no deja que sus hijas la traten como una nena.

El tiempo hace mellas, pensó; suspiro de nuevo , sintió como la caricia que atrapaba la derrochaba en su gato, y miraba fijamente la foto , aquella foto amarilla que tenía en sus manos, mientras se preguntaba: ¿si pudiera nacer otra vez? Recordando unos viejos versos de Borges, -incluso los recito a solas-, de pronto se dio cuenta que estaba hablando otra vez a solas con ella misma, llamando a quien amó y amaría siempre. Despertando de sus pensamientos, llamo a la soledad que adoraba, cambio la postura, miró la taza fría de té que se había servido horas antes, tomó sus agujas y se puso a tejer, como si tejiera la vida, las medias prometidas a su nieta, mientras con la mirada perdida dejaba a sus manos trabajar, buscando más allá el pasado que no había podido atrapar . aquellla tarde de invierno.

Así quedo, así la dejo, para seguir escribiendo, quien sabe un día de estos como termina esta vida, y si por casualidad te sientes en ella mencionada, perdona amiga, pero a veces así terminan nuestros días.

  Por Ada María de Boer

Facundo Cabral: Notas de Humor 2

humor de facundo cabral

Adios, un Hasta Siempre Facundo!

Me rio con tu humor grande Facundo, en mis oidos escucho tus canciones, el humor, la sinceridad de llamar la verdad, tus poemas, tus prosas,vuelvo a la adolencensia cuando escuchaba las canciones , cuando aprendi a conocerte aquel movimientos de cantautores que nacian en Latinoamerica , tu eras parte de ellos, despues del Tango, estaban los grandes de latinoamerica, dimos a un lado el bolero, el son de mi tierra que nace como una nana en nuestros oidos desde que la madre te ha parido, ayer desperto argentina Triste, latinoamerica, europa, y ese caribe que estan de todos, yo me incluyo a escribirte mi despedida como podemos llamar a los pendejos, a los locos pendejos que tu perdonaras como perdonaste a todos con tus canciones, siento que donde marchas de esta tierra alli te rodearan los amigos, los grandes que faltan en toda latinoamerica. alli no hay pendejos!Boludos! y como decimos en mi Pais, comemierdas, o giripollas!

Estamos Triste, porque tanto nos advertiste de los pendejos, de los miedos de esos pendejos, que te han pillado unos miserables pendejos, dandome el miedo, han matado un grande que se ha ganado un pedazito de cielo , para no decir que todo el, como cantaste en Belen en la ciudad que nacio Jesus, escuchandote hasta en Jerusalem en ese idioma castellano, Argentino, te ganaste un pedazote en el paraiso, envidia de no escucharte ahora,estaras con los amigos con los grandes que se han ido, por sus pies o porque les callaron esos Malditos pendejos!; pero dejas un hueco por culpa de esos locos criminales pendejos, que utilizan el arma para doblegar sus derechos, en la tierra, asi como toda America de Norte a Sur te llora aunque existan Boludos, Giripollas, que hasta se alegren de tu partida porque tu unica forma de decir lo que sentimos los decias con tu guitarra en mano, cantando, dandonos la cancion, el humor, tus monologos, la Poesia, el verso roto, incluso llenandonos de prosas;nos sentimos de aqui y de alla.

Estoy desolada con el amigo , la amiga Argentina, como tu pueblo que como el mio tararea tus canciones en la calle como despedida, te vas como un grande , porque los grandes se van por sus pies, o los matan por el miedo que le tienen esos ; PENDEJOS!

Carta al Sr Duchamp

CARTA A DUCHAMP

Respetado señor Duchamp.

Ayer visité un Salón de Artistas Nacionales y algo extraño sucedió.

Después de recorrer el inmenso recinto, y cuando aún me faltaba la mitad de las obras por ver, me detuve frente a una montaña de tierra puesta allí con la intención de crear una compleja interacción intelectual y emocional con los espectadores de la obra.

Confieso que di tres vueltas en torno a ella para no perder ningún detalle, y siempre retorné al mismo punto tomando como referencia la tapa de alcantarilla que estaba en el piso del inmenso salón.

Un leve empujón y una voz me sacaron del estado de concentración en el que me hallaba.

-Señor, muévase de ahí.

-¿Por qué? -Pregunté al guía encargado de las visitas grupales del evento.

-¡Está usted parado sobre una de las obras del salón!.

-¿Se refiere a la tapa de alcantarilla?

-Si señor. Por favor hágase a un lado.

Havanna Bienal 2012

We are facing a new edition of the Havana Biennial that will be developed in international circumstances

where debates regarding the scenarios of contemporary art have been substantially modified and have

acquired new meanings for artists as well as for the institutions and the different audiences.

Therefore, we consider it appropriate to dedicate this eleventh edition to an assessment of the behavior

of the relationship between visual productions and the social imaginary. In principle, we must point out

that when we speak of social imaginary, we are not referring to a theoretical body, but to the way people

imagine their social space and express themselves through cultural and historical references, and to the

symbolic dimension they acquire through art.

The social imaginary expresses the bonds and relationships of wide groups of people that include, at the

very best, society in its entirety, sharing common interests and establishing levels of legitimacy. It is the

place where form is given to the notions of what is public, of citizen space and of the different aspects that

make communicative interaction possible. Although this concept includes the social norms, it also

involves those components of personal character and individual subjectivity that unquestionably become

part of a larger system. Its nature implicitly contains the main conflicts we detect today in the urban

environment, one of the networks where it becomes evident in an exceptional way.

Nowadays, the exhaustion of old models of social and institutional representation lead to the search for

harbors and cultural connections as ways of vindicating new forms of coexistence and socialization;

these imply other ways of perceiving and understanding culture.

Although the entertainment industry has tried to influence the intellectual reach of audiences with the

objective of using marginal speeches under the media effect, there are many channels that facilitate

communication in parallel ways and allow for the exchange of their meanings at different levels. To a

certain extent, this favors the shaping of a greater audience whose participation becomes much more

creative and plural.

At the present time, the concept of what is public includes transverse scenarios in its dialogic conception;

this causes the public sphere to become the main axis of exchanges associated with new configurations

of the social imaginaries. In this process, it again acquires a special connotation in which the role of art

and art practices become essential.

In previous editions of the Havana Biennial, some incipient experiences of this phenomenon were the

object of curatorial interest. Since 1986, workshops and actions in certain communities of the Cuban

capital have been conceived that showed consciousness of the role of the city and its social subjects in

the redimensioning of the implication of art in the different contexts.

The task now is not to retake the imaginaries that constitute a tradition, but to think about how to create

discourses that imply or commit the citizen and the observer on a more complex scale. The audience

must not remain in the places of cult, traditionally represented by the big museums, gallery circuits or

international events. It is essential to also listen to the noise on the street; we must devise a way to leave

the sacred sites to think about the passer-by, he who is left out of the specialized circuits, to work for the

site specific, time specific and public specific. We are interested in generating a climate of affection and

sensitivity based on more primary relationships. We need to imagine the city with the people, in the

context and the neighborhood, so that it may bring us closer to the complexities generated by existence.

Art has been expanding its space of action. The forms of acting and the premises to structure its

narratives continue to generate debate. What can or cannot be sanctioned within the presentation of the

work and the impact that a certain process of work can have from the ethical point of view is still

controversial. Faced with this dilemma, other solutions appear in the way of creating links and in the

elaboration of a textuality that creates intersections which seemed scattered until now.

The manner in which we used to understand the art-life relationship does not correspond to a

mathematical equation, nor is it teleology to aspire to as the end of all things. The galleries, art centers,

and museums have been gradually incorporating promotional strategies that favor commitment to a

more participatory art involving the spectator.

Without ignoring the levels of visibility and legitimacy produced by spaces like these, the conceptual

premises of the Biennial must clearly state the possibility that artistic creation has to play with the

imaginaries that form the maps of these times. It is also necessary to favor the new subjectivities that

accompany the evolution of the symbolic and how interconnections between audiences, artists, and the

creative process are established.

We propose to emphasize on the role of art in the transformation of objects and as catalyst of social

subjects. This Biennial aspires to explore the dissimilar meanings of what is public, taking into account,

from the usual and interventions in urban spaces, the projects of interactive, playful, multidisciplinary

nature; the processes of social insertion and work in the communities, to the supports that have gradually

expanded the levels of accessibility to technology and the current forms of communication.

Our interest aims at giving thought to the bases on which social networks are created and become

socialization spaces among persons from different parts of the world, in which the most intimate profiles

of human beings are diluted and put to test.

Likewise, art has not remained aloof from the deterioration of the environment in the contemporary world

nor from the crises that have been generated in the big cities. This situation leads to us to rethink the

models of configuration of urbanities from the emergent needs of survival. Environmental education

today is once more motivation to mobilize broad sectors of civil society around the world.

The warnings made by science on the fragility of the ecosystem have had to be retaken socially. The

hegemonic power fosters its warlike and consumer interest, and establishes the relationship to nature as

a utilitarian resource, without preserving the minimum conditions of the vital environment. This is a

completely new platform for the projection of the public sphere in the contemporary world.

As a result of these considerations, it is important for this Biennial to favor the dialog between the inside

and the outside, to work with live art and to permanently involve the observer. We set out for ourselves,

this time with greater emphasis, to transform the Cuban context and the public scenarios into a

temporary laboratory of art experimentation.

Organizing Committee of the 11th HAVANA BIENNIAL 2012.

contactobienal@wlam.cult.cu

WIFREDO LAM CONTEMPORARY ART CENTER

San Ignacio No.22, Plaza de la Catedral, Habana Vieja

Teléfono: 864 6282

Bienal de La Habana 2012

Nos enfrentamos a una nueva edición de la Bienal de La Habana, que se desarrollará en circunstancias internacionales en las cuales los debates en torno a los escenarios del arte contemporáneo se han modificado sustancialmente y adquirido nuevos significados, tanto para los artistas como para las instituciones y los diferentes públicos.

Consideramos entonces oportuno dedicar esta oncena edición a evaluar cómo se comportan las relaciones entre las producciones visuales y el imaginario social. En principio debemos apuntar que cuando hablamos de imaginario social no nos estamos refiriendo a un cuerpo teórico, sino a cómo la gente imagina su espacio social y se manifiesta a través de referentes culturales e históricos, así como a la dimensión simbólica que ellos adquieren a través del arte.

El imaginario social expresa los vínculos y las relaciones de amplios grupos de personas que abarcan a toda la sociedad, compartiendo intereses comunes y estableciendo niveles de legitimidad. Es el lugar donde toman cuerpo las nociones de lo público, del espacio ciudadano y de los diferentes aspectos que posibilitan la interacción comunicativa. Aunque este concepto contiene las normativas sociales, refiere también aquellos componentes de carácter personal y de la subjetividad que indiscutiblemente pasan a formar parte de un sistema mayor. Su naturaleza lleva implícita los principales conflictos que actualmente detectamos en el entorno urbano, uno de los tejidos donde se manifiesta de manera singular.

Hoy día el agotamiento de antiguos modelos de representación social e institucional conducen a la búsqueda de anclajes y conexiones culturales como modos de reivindicar nuevas formas de convivencia y socialización, que implican otras maneras de percibir y de entender la cultura.

Si bien la industria del entretenimiento ha tratado de influir en el alcance intelectual de los públicos con el objetivo de utilizar los discursos alternativos bajo el efecto mediático, son muchos los canales que paralelamente facilitan la comunicación y permiten el intercambio de sus significados en diferentes niveles. En alguna medida esto favorece la formación de una audiencia mayor cuya participación se hace mucho más creativa y plural.

En el presente, el concepto de lo público incorpora escenarios transversales en su dimensión dialógica, lo que convierte a la esfera pública en el eje principal de intercambios asociados a nuevas configuraciones de los imaginarios sociales; y este proceso vuelve a adquirir una especial connotación, donde el papel del arte y sus prácticas creadoras resultan esenciales.

Ediciones anteriores de la Bienal de La Habana tomaron como objeto de interés curatorial algunas experiencias incipientes de este fenómeno. A partir de 1986, se concibieron talleres y acciones en determinadas comunidades de la capital cubana, que expresaban la conciencia del papel de la ciudad y de sus sujetos sociales en el redimensionamiento de la implicación del arte en los diversos contextos.

Ahoranosetrataderetomarlosimaginariosqueconformanunatradición, sinodepensarencómose crean discursos que implican o comprometen, en una más compleja escala, al ciudadano y al espectador. El público no debe quedarse en el lugar de culto, representado tradicionalmente por los grandes museos, los circuitos de galerías o los eventos internacionales. Es imprescindible también escuchar el ruido de la calle; debemos idear la forma de salir de los sitios sacralizados para pensar en el transeúnte, en aquel que queda fuera de los circuitos especializados y trabajar el site especific, el time

especific y el public especific. Nos interesa generar un clima de afecto y sensibilidad que parta de relaciones más primarias. Necesitamos imaginar la ciudad con la gente, en el contexto y el barrio, de modo que nos acerque a las complejidades que genera la existencia.

El arte ha ido expandiendo su espacio de acción. Las formas de actuar y los presupuestos de estructurar sus narrativas siguen generando debate. Todavía resulta polémico lo que puede ser lícito o no dentro de la presentación de la obra, así como el impacto que desde el punto de vista ético puede tener un determinado proceso de trabajo. Ante esta disyuntiva aparecen otras soluciones en la manera de crear nexos y en la elaboración de una textualidad generadora de intersecciones que hasta ahora parecían dispersas.

El modo en que entendíamos la relación del arte con la vida no se corresponde con una formulación mecánica, ni es tampoco una teleología a la cual se debe aspirar como el fin de todas las cosas. Las galerías, los centros de arte y los museos han ido incorporando de forma gradual una estrategia de promoción que favorece un compromiso con un arte más participativo y de implicación del espectador.

Sin desconocer los niveles de legitimidad y de visibilidad que producen espacios como estos, en los presupuestos conceptuales de la Bienal debe quedar clara la posibilidad que tiene la creación artística de jugar con los imaginarios que van conformando los mapas de estos tiempos. Se hace necesario además, favorecer las nuevas subjetividades que acompañan el devenir de lo simbólico y cómo se establecen las interconexiones entre los públicos, los artistas y el proceso creativo.

Proponemos enfatizar en el papel del arte en la transformación de objetos y como catalizador de sujetos sociales. Esta Bienal aspira a explorar las disímiles acepciones de lo público teniendo en cuenta las consabidas intervenciones en espacios urbanos, los proyectos de carácter interactivo, lúdicos, multi- disciplinarios; los procesos de inserción social y de trabajo en las comunidades, hasta los soportes que han ampliado gradualmente los niveles de accesibilidad a la tecnología y a las actuales formas de comunicación.

Nuestro interés está dirigido a hacer pensar sobre las bases en que se constituyen las redes sociales y se convierten en espacios de socialización entre personas de diferentes partes del mundo, en los que se diluyen y se ponen a prueba los perfiles más íntimos del ser humano.

De igual modo, el arte no ha estado ajeno al deterioro del medio ambiente ni a las crisis que se han generado en las grandes urbes, una situación que nos conduce a repensar los modelos de configuración de las urbanías a partir de necesidades emergentes de sobrevivencia. La educación ambiental vuelve a ser hoy una motivación para movilizar a amplios sectores de la sociedad civil en todo el mundo.

Las advertencias hechas desde la ciencia sobre la fragilidad del ecosistema han tenido que ser retomadas socialmente. El poder hegemónico fomenta su interés bélico y consumista y asienta la relación con la naturaleza como un recurso utilitario, sin preservar las condiciones mínimas del entorno vital. Esta plataforma resulta inédita para la proyección de la esfera pública en el mundo contemporáneo.

A raíz de todas estas consideraciones, para la Oncena Bienal de La Habana es importante propiciar el diálogo entre el adentro y el afuera, trabajar con el arte vivo e involucrar de forma permanente al espectador. Nos planteamos – esta vez con mayor énfasis – convertir el contexto cubano y los escenarios públicos en un laboratorio temporal de experimentación artística.

Comité Organizador ONCENA BIENAL DE LA HABANA 2012

contactobienal@wlam.cult.cu

CENTRO DE ARTE CONTEMPORÁNEO WIFREDO LAM

San Ignacio No.22, Plaza de la Catedral, Habana Vieja Teléfono: 8646282

mpressionen eines Kubaners, Febr. 2011 Ausstellungseröffnung "Impressionen eines Kubaners" war ein voller Erfolg. Mehr als 200 kunstinteressierte Insulaner und Inselgäste kamen zur Vernissage am 05.03.2011. Sie staunten nicht schlecht, als sich Ihnen die Bilder von gleich 4 kubanischen Malern prässentierten. Bilder mit Karibik-Fair, naturalistische Bilder, abstrakte und nachdenklich-kritische Bilder waren zu betrachten. Die Maler J. Padura,Aschi, Yedra und Pombal gewährten dem Betrachter einen kleinen Einblick in das kulturelle Seelenleben Kubas. Schade nur, dass J.Padura nicht wie angekündigt an der Vernissage teilnehmen konnte. Ernste gesundheitliche Probleme verhinderten dies leider. Die auf Norderney lebende Kubanerin Ada de Boer war von entscheidender Bedeutung für das Zustandekommen der Ausstellung . Ihre profunden Kenntnisse der Kubanischen Kunstszene machten es möglich die Bilder nach Norderney zu holen.Für ihren unermüdlichen Einsatz dankte Ihr das Hotelier-Ehepaar Barbara und Gottfried P. Alex. Stellvertretend für die Künstler berichtete Ada de Boer zur Ausstellungseröffnung von Kuba und die kulturelle Situation in Kuba. Sie berichtete von den Malern, die sie persönlich kennt und die internationale Bedeutung der Austellung für diese. Die Ausstellung ist bis Ende Juni immer samstags von 15.00-18.00 Uhr und wenn die Hotel-Rezeption besetzt ist zu sehen. Anschließend wandert die Ausstellung nach Ostfriesland ,in das neue Galerie-Hotel Villa Norderney in Neßmersiel

mpressionen eines Kubaners, Febr. 2011

Ausstellungseröffnung "Impressionen eines Kubaners" war ein voller Erfolg.

Mehr als 200 kunstinteressierte Insulaner und Inselgäste kamen zur Vernissage am 05.03.2011.

Sie staunten nicht schlecht, als sich Ihnen die Bilder von gleich 4 kubanischen Malern prässentierten.

Bilder mit Karibik-Fair, naturalistische Bilder, abstrakte und nachdenklich-kritische Bilder waren zu betrachten.

Die Maler J. Padura,Aschi, Yedra und Pombal gewährten dem Betrachter einen kleinen Einblick in das kulturelle Seelenleben Kubas.

Schade nur, dass J.Padura nicht wie angekündigt an der Vernissage teilnehmen konnte. Ernste gesundheitliche Probleme verhinderten dies leider.

Die auf Norderney lebende Kubanerin Ada de Boer war von entscheidender Bedeutung für das Zustandekommen der Ausstellung . Ihre profunden Kenntnisse der Kubanischen Kunstszene machten es möglich die Bilder nach Norderney zu holen.Für ihren unermüdlichen Einsatz dankte Ihr das Hotelier-Ehepaar Barbara und Gottfried P. Alex.

Stellvertretend für die Künstler berichtete Ada de Boer  zur Ausstellungseröffnung von Kuba und die kulturelle Situation in Kuba. Sie berichtete von den Malern, die sie persönlich kennt und die internationale Bedeutung der Austellung für diese.

Die Ausstellung ist bis Ende Juni immer samstags von 15.00-18.00 Uhr und wenn die Hotel-Rezeption besetzt ist zu sehen.

Anschließend wandert die Ausstellung nach Ostfriesland ,in das neue Galerie-Hotel Villa Norderney in Neßmersiel ( Dorfstr. 33, 26553 Neßmersiel, Tel. 04933/9918411).

Los paisajes inteligentes de Maikel Martínez: el proceso detrás del lienzo.

Los paisajes inteligentes de Maikel Martínez: el proceso detrás del lienzo.  

Si abriéramos a las personas, adentro descubriríamos paisajes.

Agnès Varda

Hace poco más de una década, cuando Maikel Martínez era aún un artista emergente dentro del contexto del boom de las artes visuales en Pinar del Río
—una de las regiones con mayor actividad plástica en la Cuba de los noventa—, concluí el ensayo Naturaleza viva: Cuerpos del eterno retorno —escrito para el catálogo de la exposición colectiva de Silvio Martínez, Jorge Luis Ballart y Maikel Martínez en la galería Anonimous de Panamá—, con un acercamiento a su obra. Durante la curaduría sentí una conexión especial con su exploración del impacto humano en la ecología y su tratamiento lúdico del medio ambiente. Ese tipo de revelaciones en las que advertimos en ciernes el potencial de un discurso artístico que opera más desde la ontología del ser heideggeriano, desde esa “identidad extrañada”, según Thiebaut[1], que desde la cartografía perceptiva, el inventario de topografías que de alguna manera siempre ha domeñado el paisajismo.

Descubrir que Martínez no retrataba la naturaleza en un sentido fotográfico hiperrealista, sino como un espejo de su propio mundo interior, reafirmó mi certeza de que su obra merecía ser considerada y expuesta en igualdad de condiciones dentro de aquella tríada, junto a artistas mucho más establecidos. Escribí entonces: “Aunque fuesen capturados por un lente de aumento reticular panorámico, los espacios del paisajismo más tradicional siguen siendo un recurso de sinécdoque pictórica: la parte tomada por el todo”. La pintura de Martínez era, por supuesto, mucho más que eso. De la misma manera que otros paisajistas, era capaz de representar con habilidad encuadres instantáneos, pero sus cuestionamientos iban más allá, hacia la búsqueda —incluso la creación—de un “mensaje” dentro de las caprichosas formas del paisaje.

Once años después, veo con placer que Maikel Martínez continúa recreando panoramas, dominando el arte de pasar ideas de contrabando bajo una aparente belleza naïve. Y al mismo tiempo, que no parece sentirse atraído por el paisajismo urbano, el hiperrealismo, las intervenciones u otros acercamientos más contemporáneos al género. Prefiere, en cambio, dotar a la naturaleza de un contenido simbólico, revisitando la tradición.

Para entender su obsesión y su búsqueda estética es necesario contextualizar su obra. Nacido y formado en Pinar del Río, región a la que se le ha llamado Catedral Natural de Cuba, Maikel Martínez es hijo de uno de los artistas más representativos de su ciudad: Silvio Martínez, un maestro de las naturalezas muertas hiperrealistas; y por tanto heredero de una vocación. Región alabada por su belleza natural, desde la primera mitad del siglo XIX, Pinar del Río se convirtió en uno de los destinos favoritos del “ecoturismo” nacional —aunque esa actividad no tuviera entonces ese nombre—, y centro de inspiración artística de muchos paisajistas, una tendencia que ha persistido hasta nuestros días, consolidándose en las últimas décadas del pasado XX. Quizás la más conocida de esas tempranas aventuras sea la excursión literaria y pictórica del novelista Cirilo Villaverde, acompañado del famoso pintor y litógrafo francés Alejandro Moreau de Jonnes, que ha quedado registrada en su relato Excursión a Vuelta Abajo (publicado originalmente en dos revista en 1838 y 1842, y luego como libro en 1891), —de la misma manera, algunos de los dibujos realizado por Moreau durante aquel viaje ilustraron el maravilloso Álbum Pintoresco de la Isla de Cuba, impreso por el pintor y grabador francés Pierre Toussaint Frédéric Mialhe en 1848—. Por consiguiente, desde su infancia, Martínez estaba familiarizado con esas historias y esa sensibilidad particular de mirar el entorno, así como con la obra de algunos reconocidos paisajistas cubanos y locales como Domingo Ramos, Tiburcio Lorenzo y Humberto “El Negro” Hernández. Por lo que no es fortuito que haya heredado esa fascinación y respeto por el paisajismo.

Como la mayoría de los artistas de su generación, su obra se ha conformado bajo la fenomenal influencia que ha tenido el maestro Tomás Sánchez durante las últimas tres décadas en el paisajismo cubano, pero a pesar de que Martínez ha confesado públicamente su deuda artística con Sánchez, su praxis conceptual es heredera de Sánchez sólo en cuanto a su precursor acercamiento ecológico a la naturaleza. Analizando detalladamente su obra, podemos advertir que Martínez se desmarca de la estética tomasiana tanto en búsquedas y resultados visuales como en techné.

El abandono, la abulia existencial, el contraste entre la inmensa infinitud de la naturaleza y la brevedad del ser, las solitarias siluetas impresionistas aplastadas por el entorno: todos esos elementos contienen un toque humano que muestra la influencia de Sánchez; no obstante, en Martínez encontramos un mundo de sombras, una huella vegetativa que toma forma como posibilidad onírica, como memoria del deseo redivivo. Sus bohíos o chozas flotantes, desarraigadas (desraizadas) son una cruda metáfora del exilio y la desterritorialización, en el sentido que le dan Deleuze y Guattari, como símbolos proscritos, desterrados y luego reterritorializados en un contexto otro. Esta perspectiva fantástica y posmoderna, en una paleta fría y a menudo monocromática, enfatiza en la noción de que todos los paisajes son pintados primero en nuestra mente; de que todos los paisajes son ante todo una representación mental. 

En una de sus obras —una de mis favoritas—, la sombra de un tupido palmar avanza sobre un río de hierba quemada, como si losEverglades floridanos, ese poético y pantanoso “río de hierba”, de que hablara la sabia floridana y pionera del ambientalismo Marjory Stoneman Douglas (1890-1998), se fusionaran desde la memoria con la reminiscente flora cubana, como un audaz, y en todo caso rotundo, acto de desplazamiento simbólico. La imagen mitopoética, que remite a la búsqueda de un paraíso perdido, en un sentido más connotativo que denotativo, sugiere el reencuentro con la patria abandonada que se extiende desde el pasado hacia el futuro. Como resultado, el observador queda atrapado en una frontera simbólica entre el mundo real, la vida fuera del marco, y un horizonte visual/virtual que proyecta sombras, reminiscencias de lo que ha dejado atrás. Como en el eternorretorno, la única manera de entender el pasado es mirando hacia el futuro.

Martínez también crea un realismo mágico minimalista que elude el barroquismo, que es de hecho una de las constantes de lo real maravilloso americano, mientras incluye en cambio, fantasía aséptica, hibridismo y metaficción. Sus grandes planos monocromáticos, la ausencia de elementos como recurso emocional, el vacío que asfixia, aluden a su manipulación de horror vacui iberoamericano para crear ese desasosiego, esa angustia existencial de vidas vacías, de identidades extrañadas e incompletas. Y es precisamente en este tratamiento donde se puede descubrir una sutil crítica social. Mientras Tomás Sánchez se enfoca en el impacto humano sobre el medio ambiente natural (y viceversa), Martínez combina ambos tópicos: la miseria y la belleza del paisaje rural. Y al destacar el componente social de la miseria, su obra está de antemano alumbrando una zona de interrogantes políticas, de la misma manera que hacía en una segunda etapa Sánchez con sus monumentales basureros —aunque la crítica política en ese caso estuviese velada tras la denuncia del caos ecológico y la presunción, siempre polisémica, de que el país se ha convertido en un gran basurero—. En el caso de Martínez, el mensaje es mucho más directo: no se trata de una crítica visual de la conducta humana, sino de las estructuras políticas y sociales que dibujan el entorno y en las que se encuentra atrapado el hombre.

En mi primer acercamiento a la obra de Maikel Martínez, concluía mis palabras sobre un pintor emergente con esta pregunta afirmativa: “¿Qué más puede ser un paisaje, cerca del año cero, que un ejercicio de la imaginación, cuando más una conjetura, y después de todo una pupila, un espejo de infinitas resonancias?”

La pregunta sigue abierta, pero ahora sabemos la respuesta.

Joaquín Badajoz.(Traducción libre del autor Marzo 21 , 2011)

Carta a un Artista!

Hoy escribo , me pongo de vestido ese traje de payasa que a veces me da suerte, porque haciendo reir a los demas, expreso lo que pienso, no entiendo?;que tiene que ver el arte con un entorno radical, politico,homofico, incluso es discutible;el arte es para mi una forma de mostrar el alma de un artista;siempre me he dicho.Conocer su sensibilidad, mostrar sus dotes.Ay mami quiero ser Artista! pero en realidad no es decir quiero serlo, si no tener esos dotes, nacer con ello, yo no naci con esas cualidades,si no con algo de poeta, de escritora frustada , de amante tardio, quizas soy una Geischa, quien sabe pero naci con esos dote de madraza, protectora, amante de mi arte, de todos el arte, la pintura, como llorar viendo en el Reino Sofia un cuadro de Lam, queriendo atrapar las banderas de Mirabal, siendo unos de los tantos zapatos colgado en el tendido electrico Por ese Joven talento Orlando, porque marche,como han marchados muchos, dejando a los amigos, olvidando pasados; termine la adolecensia de manera tanjante, pase de nena a mujer, sin poder vivir a plenitud mi adolecensia, creci, como crece mi mente , quiero, tengo , debo decir lo que pienso como ud Sr Artista escribe una carta defendiendo su forma de ver las cosas, pensar, no voy a reprocharle no le conosco, solo le pido con mi risa de Payasa un pedazito de Paz, que pido igual cambios, entendimiento, partidos, orden, menos corrupcion, no a la violencia a esa violencia que a veces sucede, pero llamo un No! energico a la provocacion, que es un metodo de aquellos que ud. querido Artista cree que dicen o pueden acercarse a su pensar.

Le escribo esta carta osada, que ud puede llamar payasa, se que no la leera, se que apenas sabra de ella, pero aun le recuerdo, cuando me lo presentaron alli en la Plaza de Armas nos encontramos iba yo con un artista, ud con su hija, solo intercambiamos una hola, nombres, cada cual siguio su camino, despues intentaron que volvieramos a cruzarnos en el camino, visitando su Estudio, pero el destino es sabio, la vida tambien, mis sentidos me dijeron que preferiria, gente nueva, chicos jovenes,no quise ser una Arlequin, o payaso en sus cuadros de memoria, siento tanto escribir esta carta!, pero creo que como cubana, me siento , triste, con una gran decepcion, he leido tantas informaciones que aun no escuchado la suya, ni siquiera un basta de hablar en su nombre de su boca, no creo que se equivoque al escribir una carta, todos tenemos derecho a decir lo que queremos, mis respeto por su valentia!, pero al escuchar que si esto , si lo otro de su boca que es verdad que no esta en un organismo, pero que tienen razon al plantar que no respeto lo que habia firmado, no le creo desidente, no creo que ud no quiera a su pais, yo no pertenesco a Partido alguno, pero si me recuerda cuando dije No pertener a uno, querer a su pais no implica que debe ser hipocrita, no decir lo que piensa, debemos ser critico,creo que aun falta mucho para que acepten la criticas, aunque digan que lo hagan, lo que pido es que ud defina porque tiene tantos voceros? porque se targiversa la verdad? el mundo escucha que le han cerrado su taller, cuando ud mismo dice que lo cerro? no entiendo artista cuantas versiones existen? su estudio sigue estanto donde esta arriba de la Mina, que existe cosas tirantes, pues sientase , hablen, expliquese, escriba, pero hagalo ud no por terceras personas que hacen de su carrera una pena, la estan hundiendo sin sentido, definase que lo de ud es pintar, sus criterios, pero nos nos dejen el rumologia, Radio Bemba en accion, asi como todos aquellos que no merecen criticar si no son capaces de criticarse ellos mismo que no ven mas alla, que imponer situaciones, escribir en blog porque fulanito se lo dijo, escucho, alguien dijo, o simplemente querer de sacar de contexto las cosas.

Artista ; Cuba tiene necesidad de Cambios, no le niego, pero lo que no tiene necesidad es que el cambio sea como lo dirigen otros, no cree que somos capaces nosotros mismo de hacerlo sin injerencia de otros?, quiere ud una Cuba, peor? con mas criminalidad, sin seguridad de poder corre por sus calles sin el temor hace raptado, pegado,mas violencia, incluso sin escuelas publicas, estudios gratis, digame ud?, quieres una Cuba Cambiada Florecida,? llena de ganas, o es que no se ve? en mi ultimo viaje difrute de ver sonrisas, la gente veia una manera de ganarse la vida, con ilusion, veremos Cambios, pero esos cambios no podemos pedirlo de un todo, todo necesita su tiempo , que las cosas se sobrepasan, que muchos no entiende? todo es cierto, que no sabemos respetar las palabra, el pensamiento de otros, esta ud en todo su derecho de decir, pero a veces hay que aprender a escoger las amistades, sobre todo si estas se acogen al derecho de publicar, decir, opinar de otros en su verdad como defensa.

Termino mi carta, que me la escribo desde este traje de payasa que me he puesto, espero pronto poder oir de su boca, leer una carta en su nombre, en fin una aclaracion a todo, que siga ud pintando, dejandose querer por su publico, exprese su deseo, su inquietud, pensamiento, que se le entienda, porque no quisiera despues leer que ud fue callado, que tiene miedo, que hubo represion a su persona, porque esas misma amistades le fallaran mas cuando ud diga la verdad como ud se siente!

Un abrazo cordial, de esta payasa, arlequin de Picasso !